L’artista si perde nei dettagli…

vuole che tutto sia perfetto

prima di concedersi,

e donare agli altri la sua anima.

L’artista è scaramantico,

compie riti da ricovero

in attesa di violare il palcoscenico.

Si dispera,

distratto dal significato universale…

non gli basta,

ricama i suoi puntini,

in cambio di tiepidi sorrisi.

Conosce la sua verità

e ne va fiero,

anche se è scomodo a sé stesso,

per definizione.

L’artista sta sul filo…

i suoi paletti sono stretti,

non hanno vie di fuga.

Non teme gli altri,

ma si strugge nella consapevolezza

della sua benedizione incompresa.

L’artista ha occhi grandi come il cielo,

indossa abiti

da fare invidia all’alta moda,

perché sono la sua pelle.

Vive l’attimo scusandosi,

in silenzio sa che il suo rumore

non verrà mai cancellato

dal rumore della specie cui appartiene…

e a loro si rivolge,

leggero e mai invadente,

provando ad insinuare il dubbio

che è bello per un giorno

toccare le sostanze

ricoperte dal suo guscio fragile.