Per me scrivere è una droga, non esco mai di casa senza una penna in tasca, giusto appoggiata alla pena del mio vivere. Naturalmente ho anche la carta, non è fine come le Rizla ma, rispetto a quelle, ci sta dentro più roba. Non robaccia smielata alla sporcacciona, come D'Annunzio insegna, ma roba buona, di prima passata e non rivolta a stralunare occhi spenti. Non penso a nulla quando scrivo, sento solo l'odore acre e intenso dell'ispirazione che monta, come la fulminata del flash speziato, dopo un profondo tiro dal chilom. Perché dovrei faticare a mettere in fila teorie strampalate, quando le parole galleggiano da sole, affiorando alla superficie del mio pozzo oscuro, e a me tocca solo cogliere e ordinare, rollandole, parole che non rilasciano catrame.
La compagnia dell'altro è necessaria per poter finalizzare il proprio lavoro di scrittore, così cerco posti dove trovare persone che amano la fantasia, ma che ancora non la coltivano intensamente nel loro campo e comprano quella dei venditori di parole. Per ora spaccio aggratis, ma sarà per poco, lo intuisco dallo sguardo dei due carabinieri che stanno venendo a vedere cosa sto scrivendo.

Cazzo!

Proprio una storia da ridere sull'Arma dovevo scrivere oggi?